16 de junio de 2025
08:15hs.
Solsticio de invierno
Otro viaje al fin de la noche
Parte 7
(viene de la edición anterior)
La fuga…
Con esto me echan y ya kedo libre de esto, que suena a un kemo público… y me voy… a un ignoto lugar de no sé dónde, un simple cambiazo y ¿kién se dará cuenta si soy yo o alguno de los tantos dobles?
Nada es peor que los dilemas del prisionero, tan estudiados: HAGAS LO QUE HAGAS TODO SERÁ USADO EN TU CONTRA…
ENTONCES, CON AIRE DE GILÚN, TAL VEZ MULTIPLICA, IMPUNEMENTE, A MUCHOS A LOS QUE NO LES SALE NI UNA SOLA PALABRA.
Una psicopateada pública, clase del otarismo a la enésima… Simplemente faltan que en ese programa estén, participando, algunos de respuesta rápida y nervios de acero. Pibes de Universidad, militantes de izquierda, los que saben que sólo los dejarán participar si logran aire, tele, algo imposible, por supu… Standaperos, los chistosos de la respuesta rápida, que salten al instante, allí mismo, para mostrar otra verdad, otros métodos.
-Si siguen eso que dice el doc…- como en las excelentes clases de Diego Golombek, los dos personajes que causan gracia y hacen pensar, en Canal Encuentro.
-Para el dolor de garganta, simplemente unas gárgaras con limón recién exprimido y después con miel. El limón arde muchísimo donde hay heridas. Arde, pero sana. La miel suaviza y cura, con sus principios antibacterianos. Las gárgaras mirando al cielo, como preguntándose, ¿por qué, Señor, este dolor? ¿qué palabras tengo atragantadas, aquí?¿cuántas veces quise decir y callé? ¿o hablé al dope y me cansé de decir y gritar? Mirando al cielo, arriba. Porque así trabaja el chakra de la garganta, de la expresión y la comunicación, donde están la tiroides y… Tres gárgaras… La primera vez, el primer día, casi insoportable ese limón que arde tanto… El segundo día ya se banca bien. Y al tercero ya sanó.
Pero tienen que ser tres días de silencio, de no hablar porque sí, para centrarse solo en que lo que se dice sea verdadero, con firmeza. Es la cura de San Genaro, le puse la vez que lo estaba haciendo para comprobar su eficacia. Por la tele estaban mostrando la peregrinación del santo en Sicilia. Los fieles le rogaban por el turismo que se licuara la sangre de la reliquia santa. El aire de los mafiosos que llevaban la estatua y las putas atrás, con aire devoto, el pueblo creyente, con su aire de fe… Y me brotaron las lágrimas atragantadas de tantos años de mi noche obscura de la fe. Y todas esas lágrimas atragantadas fueron como un vómito de flema que me limpió la garganta y me saltaron las lágrimas de mis ojos secos luego de haber llorado un mar entero. Y descubrí que cuando no se pueden decirle a la persona exacta a quién van dirigidas tantas palabras, se pueden cantar en canciones de tantos ritmos diferentes… Hay tangos con angustia, como “Rencor” y el tema del amor desolado como canta Cortez, el pampeano…
Mientras, se distrae a la gilada con esos temas tan importantes como el traslado de la estatua de Colón a no sé dónde…
-Parece que es algún asesor publicitario que ya pasó a las huestes de la contra. Para que a Krist en Bs As no la vote absolutamente nadie- me comenta la kioskera…
-No es tiempo de elecciones presidenciales, señora. Son legislativas… Definen temas como la única ley importantísima: LA LEY DE PRESUPUESTO, que definirá en octubre, maso, si el próximo año todas las promesas electorales de mejor educación y salud se irán al tacho, por que, simplemente con este tema de Macri o Krist, nos confunden…
Para que los docentes, otra vez, se encuentren con la historia interminable de siempre. Todo depende de las paritarias… Pasa el tiempo y nada… Recién en febrero se acuerdan… Y será para el momento fatal, el comienzo de las clases, cuando recién se vayan a sentar a acordar de ese temita banal…
Y entonces, otra vez… Paro docente, total o parcial… Para quienes tienen algo de guita por un trabajo decente, no les kede otra que mandarlos a la escuela privada… Peor es que anden yirando en la calle. O frente a la tele. En la nada absoluta.
Y otra vez las marchas multitudinarias de los que están a favor o en contra, midiendo con la cinta métrica de los medios si fueron más o algo menos que en la otra marcha…
PORQUE LA LEY DEL PRESUPUESTO, KEDÓ OLVIDADA, POR ESAS DISCUSIONES AL DOPE…
-Son los del gobierno- asegura Figuretti, que ya cambió de palo. Vótenme y cuando sea gobierno, compañeros, correligionarios, amorosos, como en el tema de Tarragó Ros.
-El problema fue que en la ley de presupuesto ya se votó esta miseria– asegura el dirigente gremial de las 1789 pensiones y jubilaciones simultáneas y diferentes por cada identidad de diferentes provincias y cargos del estrellato… Como Juan Pérez, ex perseguido político en la dictadura. Es Jorge González, héroe de la guerra de Malvinas, con sus medallitas de honor del soldado desconocido afanadas a quién sabe realmente que fue a la guerra y está como loco, dopping como “Hombre mirando al sudeste” en algún hospital neuropsi o geriátrico para despojos humanos. Pero además, en esta provincia, ha sido concejal, diputado y senador radical. Y en la otra provincia la misma carrera como peronista y en la otra del partido provincial.
PQ NO ESTÁN UNIFICADAS EN LA ANSES TODAS LAS PENSIONES PROVINCIALES Y CADA PROVINCIA ES UN FEUDO.
Había comenzado su carrera como soldado chofer del general en la conscripción obligatoria. Su capacidad lo llevó, luego, en los tiempos de la Triple A ser agente doble, infiltrado en uno y otro lado. Luego, ser triple y hasta quinto agente top secret, por cada fuerza, como personal de super secreta inteligencia, con identidad protegida. Hazañas que lo llevaron a serlo en el exterior, luego. Lo demuestra el caso Nisman. Identidad top secret bancada por el Estado Nacional y los Estados provinciales y por cada Fuerza Armada y de Seguridad, con su personal de Inteligencia propia. Pasó, luego de la “guerra contra la subversión apátrida” a ser personal antinarco, de identidad protegida y obviamente salarios acordes y simultáneos en cada Fuerza.
LA FUGA de la exposición pública, para pasar al otro estrellato del poder… Dependerá, obviamente de quiénes sean los que logren estar en diputados y senadores…
Para la guerra de sucesión… ¿KIÉN REEMPLAZARÁ A LA FARAONA? ¿DE QUÉ FAMILIA REAL SERÁ?
Por varios lados se conoce la infame invasión de los espías yanquis menoscabando la potestad soberana de inmiscuirse en los asuntos internos de…
Que lo pusieron en la tele pública, a uno que parece ser un doctor y resulta que tal vez no lo sea… Un kintacolumnista, se diría en los setenta… Un wing, un infiltrado…
Porque alguna vez me pareció verlo, allí, en el Banco Patagonia y algo conocido le vi… ¿Podrá ser…?
Eran esos días de esperas infames… Que nos ponen ligeramente nerviosos a los que sabemos el valor del tiempo que es oro.
Entonces fue cuando sutilmente me hicieron esa guerra como la línea Maginot, la guerra de trincheras, a ver cuántos muertos caemos de un lado y otro…
Esas giladas que solo sufrimos las mujeres y los hijos de las víctimas de kienes solo prueban sus armas… DEL MODELO KAPITALISTA SALVAJE: DROGAS, ARMAS, PETRÓLEO.
Estaba leyendo ese viejo libro de Fontanarrosa, unas manos soteniendo la pelota de fútbol. Haciendo esa cola de horas al dope… Para que cambien todos a los otros bancos… Operativo LA FUGA DEL CAPITAL FINANCIERO a…
Ese otro banco más seguro y confiable… Que sigue el chusmaje vil garpado por la CIA, el PENTÁGONO y la SIDE y…
Fueron esas manos, como las que sostenían la pelota… Igualitas a las de… O parecidas, tal vez…
Obviamente sabiendo de mi desmemoria visual y la persecuta… Y el veneno que si no lo expreso, me lo como… Y si muriera de stress… Un paro cardíaco, o cerebro kemado, otra vez…
-Sabe que me recuerda a un viejo conocido- pude decirle una vez, al mirar la letrita del gerente tan parecida a la de un ex novio de hace mil años…
-Hugo Holh, contador, de Azul- me habìa dicho, entonces, cuando le conté que kería inscribirme en la nueva carrera de la licenciatura en Economía en la UNS.
Fue una hermosa historia de amor de un verano en Bs As… Pero luego de anotarnos ambos, el mismo día de febrero de 1972, diría, en la novísima licenciatura en Economía de la Universidad Nacional del Sur, no lo vi más.
Me regaló esos discos de blues que me iluminan aún el alma y me hacen mierda el cuore de imaginar que solo fui la mariposa que lo llevó a la Universidad Nacional del Sur… Antes de Ivanissevich y la razzia infame de todos, alumnos, profesores, trabajadores… Hugo Holh, me dijo, entonces, de Azul o alguna otra ciudad de la provincia de Buenos Aires que no conocí. Cualquier verso podría ir para una crédula e ingenua estudiante que solo creía en el amor y esas otras paparruchadas, que antes me hicieron creer que EL AMOR VENCE…
Porque el 13 de julio es otro aniversario de la fatídica fecha de mi intento de suicidio en la cárcel de Olmos…
Pocos podemos sobrevivir y recordar cómo nos sentimos para llegar a esa decisión… Para solo tener que oír las pelotudeces de los otros, los que solo dicen, si realmente hubieras kerido matarte, no estarías hoy, akí. Con ese aire de si kerés, yo te ayudo… te doy ese empujoncito, fatal, a… Para terminar en un “suicidio autoinfligido” como el fiscal Nisman.
La recontravictimización del sobreviviente… Cuántas veces me pregunté lo mismo…
Hasta que solo pude entender algo por esas largas charlas, tan añoradas, con Pablito, mi hermanito perdido, como el tema de las MALVINAS…
Ay, hermanito perdido… Hermanito, vuelve a casa…
La hora marca que ya es tiempo de STOP. Porque está mi hijita, que solo dice que hago ruido…
-Qué mal estás, ma…-.
Y entonces, en una de esas, ni sikiera podría escribir en la compu.
-Te hace mal… Te raya, te acelera… Te pones a escribir cada gilada…-.
Da para un diagnóstico de encierro en algún lugar seguro, bien cuidada, que la tengan akí, mañana, tarde y noche por estricta prescripción de un doc aire el de la tele pública… O alguno de sus adláteres… Para nombrarse como representante de mis obras literarias que mis hijas subestiman, pero que algunos como yo, saben su valor…
Y la familia de las pelis “El padrino”, digamos, con tantos mafiosos… Nos van a dejar sin un sope si siguen saliendo a la luz tantos negociados infames…
Es tiempo de la única tarea, la mía… De ir a la cama, respirar profundo, como enseña el yoga… TOMAR AGUA DE MAR, con agua de la canilla, limón… ¿O sólo limonada con azúcar? Pero mucho mejor es una copa con una cucharadita de bicarbonato con limón recién exprimido y agua, en la mañana. Porque el bicarbonato es alcalino y ya sabemos que el cáncer es veneno acumulado con rencor, como lo explicara quien escribió acerca de la “Psicopatología del cáncer” que no pude leer y creo es la única de sus obras que no estudié.
Para sanar mi propio rencor, de los añares de los reclamos docentes por el salario, nada como cantar “SEÑOR, TEN PIEDAD DE NOSOTR@S, MAESTR@S, PADRES Y MADRES DE ESTOS NIÑITOS QUE IRÁN A SU ESCUELA SI SUS DOCENTES LOGRAN SU SALARIO DIGNO”.
Porque son las carreras de resistencia, DE LOS MARATONISTAS… Los que saben que esta obra, será para donar… ¿al hospital local? ¿Al doctor Crotogini? ¿Al Borda?… ¡A LA CRUZ ROJA INTERNACIONAL, LA MEDIA LUNA INTERNACIONAL, A LA OMS, LA OPS, A KIEN PUEDA LLEGAR AKÍ, ANTES QUE SEA DEMASIADO TARDE…! HASTA QUE VI POR LOS DIBUS DE LA TELE, LA CRUZ VERDE, CUYA EXISTENCIA IGNORABA… SABRÁN, TAL VEZ, CÓMO LOGRAR LOS MOLINOS EÓLICOS PARA TODA LA PATAGONIA…
Por eso de las casualidades o causalidades, de tener que ver cómo llegar a comprar la comida para el gato, tuve que dar toda la vuelta a la manzana… Ya no estaban esa cantidad de autos fatosos que hacían sospechar podría haber estado guardado vaya a saber que personaje top… Justo con el Papa en Brasil… ¿Será, kizás, uno parecido por si las moscas?… Para no entrar en suspicacias, mejor fui a ese negocio de la avenida Curru Leuvú a preguntar por los molinos eólicos que ofrecía en la vidriera…
Parece que van a hacer una aldea ecológica akí, en Las Grutas, más allá de las Coloradas… Con pantallas solares…
Le expliqué a la señorita que akí lo mejor son los molinos de viento… Que la UTN de Zapala parece los sabe hacer… Aunque nunca pude saber con certeza… Porque le pregunté de dónde vendrían…
-Un ingeniero de Bs As y de Córdoba-.
-Pero akí las pantallas solares mucho no van… Para el Norte del país, sí… La Patagonia es la capital del viento- le conté cómo hace añares que estoy buscando quién sepa…
No sé porqué recordé otras historias similares…
Meditar en esos temas de números, con un sudoku siempre ayuda a bajar los decibeles…
Para que la hiki pueda dormir tranki…
Vaya a saber qué tenían esos puchos que me hicieron tan mal cuando compré un simple atado de cigarrillos y me produjo ese dolor al cuore. Tiene paco, supuse, persecuta. Miré la marquilla. Industria nacional. Tengo que volver a comprar una de royalty internacional por si las moscas.
Porque me imagino los juicios en cadena si hubiera cambiazo. Alguno con ganas de comparar este atado, comprado akí, delante de las cámaras, en algún sitio seguro… Aeropuerto de Ezeiza, por ejemplo. Pilón de camaritas chusmetas delante de todo el mundo…
Si tienen ese raro sabor perfumado de los de antes, seguro es importado… Mirar atentamente todo, la marquilla, los sellos… Comentario casual al acompañante:
-Esto sí que es como antes… Tarareando Fumar es un placer, sensual, cortés…-.
Obviamente para ir afuera, al aire, con esa onda profundamente respetuosa de los derechos al aire puro… Out sider total… Porque los fumadores parecemos los culpables de tantas muertes por ataques cardìacos sin ver si acaso, algún sustito casi nos mata de la angustia.
Comentando Fumando espero a…
Y si es vil truchada, criolla… GRITANDO, a los alaridos… Delante de cientos de turistas nivel internacional, aeropuerto de Ezeiza.
-¿Kién fue capaz de esto? Yo pago mis impuestos, el 89 % de este atadillo, va para los bolsillos de kién, decime vos… Para que ni sikiera sepa… Mostrando la marquilla a todo el mundo…-.
-Ya le avisaré al gerente general de la sucursal de… Argentina, Sudamérica… A kién, te parece que pueda lograr que al menos, el mínimo derecho que me dejan estos infames… ¡¡¡ARGENTINA!!!, PAÍS GENEROSO… Larga parrafada de cuánta guita regresaría al país, de los royaltys garpados rigurosamente…
En “NO LOGO” de Naomi Klein, una politóloga canadiense, explica claramente este tema…
Y que haya tantas truchadas en los jubilados de la ANSES… Porque a mi me pasó. Me llegaban unas cartas al iglú, a mi dirección, de un señor llamado Ángel no sé cuánto y una planilla donde figuraba ese señor con mi domicilio en la ANSES.
Hice el reclamo en la oficina local de San Antonio Oeste. Una más de esas larguísimas horas de espera sentada, cómoda, pero conociendo cada historia… Como en las horas de espera para tramites en el Banco Nación, tan bello edificio, milagro de supervivencia en medio de la pikota infame del “progreso”.
A veces, miro, a ver si habrá muchos que se den cuenta del peligro que corre la cándida paloma que me cuenta esto… Otras, se siente, es solo “pescado podrido”, como dicen los periodistas, puro verso. Para una novelista, o simple cronista de delirios insomnes, ir a San Antonio Oeste es un placer. Alguien cuenta algo, habla de ese árbol, su tamaño, de como era esto antes de… Akí, en cambio, en Las Grutas, nadie dice nada…
-¿Usted sabe dónde fue el mural de la vieja delegación?-.
-¿Qué mural? Yo… no sé nada… ¿Dónde dice usted que estaba? ¿De qué tamaño? ¿Está segura?-.
Muchas veces me han comentado las veces que me quisieron encontrar y no pudieron. Que los llevaron a otro lado…
Soñé una vez que lo veía a Figuretti como estaba, en el programa “Periodistas” de los viernes a las 22hs por a24. Con esas bellas ropas, como la astróloga con aire de ignorar supinamente qué son los nodos lunares, justamente, hablando de astrología… Que tal vez hasta hiciese sinastrías, cartas de comparación de parejas, cobrando bastante careli, por supu. Ignorando el verso para el levante de si esta mina es de ese signo, entonces, yo le dijo que soy justamente del que es mejor…
Porque yo hasta me creí ese verso del ex… Que era como salía en esa carta natal cuando me puse a estudiar esos tres años, para ver qué era verdad y qué mentira de mi carta natal, que me hiciera Negrita Lozano, del barrio La Recoleta, recomendada por alguien de la Multiversidad de MUTANTIA, de Miguel Grimberg, que siempre supo rodearse de lo mejor de la intelligentzia vernácula. Era “cosmobióloga”, realmente una sabia, que no sólo me hizo la carta natal sino una tirada de tarot.
¿Y si fuese que solo me hizo el coco? Ya lo describió Calderón de la Barca en “La vida es sueño”, una carta natal y le hacen la vida imposible a Segismundo, prìncipe, de pibe… ¿Pero, cómo podría haber visto Negrita eso de “posible bebé”, mucho antes de haber sido esa noche de despedida cuando yo sentí allí, el embarazo?
Si con Pablito nos reíamos tanto cuando le comenté que Negrita Lozano, la cosmobióloga, al tirame el tarot me dijo que veía mucha tierra…
-La tierra de mis orejas- decía, Pablito, escéptico. -O de las macetas del balcón-.
Era mucho antes del ranchón del desierto.
Una vez, en Buenos Aires, cuando ya llevaba unos años estudiando astrología, Lucy Gangli, la amiga de origen galés, amiga de mamá de toda su vida, porque ambas estudiaron magisterio en Concordia, en el Colegio Normal, me dijo:
-Un vecino, un pibe que alquila el depto de al lado me preguntó si le podías hacer una carta natal. Es un buen pibe, músico…
La hice. Copié lo que decían mis libros. Sin haberlo visto nunca, se lo di a Lucy Gangli.
-¿Y qué le pareció a tu vecino?-.
Me dio los pesos que me decían, entonces, se cobraba por una carta natal.
-Yo lo leí… Me preocupé un poco… Me parecía un buen muchacho… Se puso medio raro…-.
Me invadieron esas culpas espantosas, si algo habría influido para…
Tal vez haya sido ese recuerdo lo que me llevó a no kerer saber nada del tema.
Lucy ya era viuda de Ernesto Giacchetti, periodista de Internacional en el diario Crónica. Y que sólo cuando miré el dibujo de quién escribiera el libro de las plantas silvestres de la Patagonia y en la contratapa estaba ese logo, como el de Diego Lucero, el periodista deportivo ya fallecido hacía añares, me pregunté si acaso Ernesto fuese, tal vez, Carlitos Barsamián, el chapista, mi gran amor apasionado de origen armenio.
Alguna vez, al escuchar esa grabación del cumple en Baires, cuando mamá, por primera vez lo enfrentó a papá, diciéndole:
-…Que venga Carlitos al cumple-. Estaba ya en reposo absolutísimo… Se levantó de la cama caminando apoyada en la pared, con su rostro del dolor sin ninguna droga de las que todos sabemos existen para que pase ese último tiempo en paz…
-Lucía Isabel también es hija mía, no te olvides-. Y lo miró, firme.
-Entonces el que se va soy yo-. Y papá se fue cerrando la puerta con firmeza.
Y llegó Carlitos Barsamián con su guitarra, cantando con tanta energía que temblaban los vidrios abajo, me contó algunas de las tías de Warnes al llegar. Y fue esa grabación, histórica, donde Pablito, grabó para llevarle el cassette a la otra tía que no pudo ir porque tenía que cuidarla a la hermana, enferma. Y se siente su voz, preguntándole a la tía Fabiana si…
Y se oye la voz de tía Gladys, León Barreto casada con Jorge Pérez Ruedi kién entonces, ignoraba o no tenía conciencia que si era del Servicio de Inteligencia de la Marina en la dictadura, tal vez ella fuese a verificar mi situación…
-También el 21 de septiembre es el cumpleaños de la tía Susana…-.
La tía Susana León Barreto, la artista plástica, profe de Bellas Artes en la Universidad de Córdoba.
Sabía el valor de esa indudable prueba documental… Porque en los compases sentí, alguna vez, que esa manera de tocar la guitarra, única, de tocar como si fuera percusión la madera de la misma, era, también la de Cafrune… Ya fallecido para ese entonces, me parece…
Porque lo escuché, alguna vez, supongo, en ese mágico programa “Los cuatro fantásticos”, ese milagro de muy buena música, a la HORA SEÑALADA, la “Hora del lobo”, diría el cineasta sueco…
…Cuando nacen los niños y mueren los viejos…
Es cuando me pregunto, una y otra vez… ¿Esto será lo que tengo que hacer? El Chu duerme, confiadísimo, en su ingenua ignorancia del contexto. Como la hiki maestra y cándida estudiante de historia medieval en estos tiempos… Manchita está apolillando en uno de los almohadones, segurísima que los hijitos de los HIJOS ya tendrán algo seguro, que antes la preocupaba…
Pero el gato, Pitágoras, solo él, está alerta… Como único asesor legal de las víctimas remilveces forreadas que absolutamente nada podrá devolverles jamás esa, su mirada de LA INOCENCIA PERDIDA, razón por la cual HAY CRÍMENES DE LESA HUMANIDAD QUE JAMÁS PRESCRIBEN…
Porque a la distancia en el tiempo y el espacio todo se confunde en la bruma de la desmemoria. Los armenios curaban todo con ajo, cebolla y limón, aprendí con él.
-Tenés que largar esas pastillitas que solo te dan para drogarte. En el “locosomio” diría Pablito-. Respirá aire puro. Con él fui a las primeras clases de yoga. Luego de la gestación de la Gu las continué en el Centro Sai Baba donde se casó Pablito con la mismísima Indra Devi, cuando la Gra esperaba la beba.
Había comenzado a estudiar astrología desde la gestación de la Gu hasta sus dos primeros años. Porque Negrita me lo recomendó.
-Como esa luna en Géminis la hace tan dispersa, le recomiendo estudiar estos temas, pero de a uno… Elija usted, astrología, tarot… Solo así obtendrá la maestría de saber…
Me cuesta mucho conectarme otra vez con estos temas. Estudiar Ciencias Políticas es rcuperar mi status de docente jubilada por stress pos traumático agudísimo, con síndrome de bournot. Entonces estudiar de a poco esos apuntes de Portantiero me devuelve a los viejos y queridos tiempos de la Universidad del Sur. Pero cuando llegué a Max Weber y recordé al profe de Historia Moderna y Contemporánea, Bruno Passarelli, el espanto asomó, otra vez, al sentirle la misma onda de mi colega, Walter Romby, el nazi, el profe de Educación Física de Catriel y 25 de Mayo.
Entonces, es cuando regreso a esos estudios de astrología que me hacen sentir una paria de las Ciencias Sociales. Mientras revuelvo con la vieja cuchara de madera el dulce de membrillo, porque ya hice la jalea, ahora vendrá la memermelada y luego el dulce compacto.
Es que ayer comentaba con Flor algo de su carta natal. Y ella me contó que la mamá de una amiga daría un taller de astrología de tres o cuatro horas la semana que viene.
-Con Nancy estudiaremos on line uno de los cursos. Hay dos muy interesantes. El de la Universidad Trenquehue, con profes de Filosofía de la UBA dura dos años. Y el de “Casa Once” con Carrutti, cuatro años. Y creo que elegiremos éste, porque era muy respetado en mis viejos buenos tiempos de Buenos Aires. Creo que es antropólogo.
Es como estudiar Ciencias Políticas con un clase mensual, los profes viajeros que vienen de Viedma, en tres, cuatro horas, darán lo que en CURZA es un mes, 24 horas, seis horas semanales, tres de teórico y tres de práctica. Y nosotros el mismo material, un pilón de fotocopias y akí les dejo, pibes. Si no pueden, el problema es que no tienen la suficiente voluntad, paciencia, horas culo frente a la bibliografía. RECUERDEN QUE SI APRUEBAN A LOS DOS AÑOS TENDRÁN EL TÍTULO DE DIPLOMADO EN CIENCIAS SOCIALES PARA DAR CLASES EN LA SECUNDARIA.
En otros tiempos hubiera saltado como leche hervida con algo como “¿esa es la calidad educativa que le exigimos a los pibes de secundaria?”, ¿no habrá por allí algunos licenciados en Ciencias Políticas que podrían dar unas clases locales para entender esta bibliografía? ¿No será demasiado dar todo junto, la primer unidad de Sociologìa: transición del feudalismo al capitalismo, Durkheim, Weber y MARX, todo junto en unas cuatro horas de clase.Y después, akí les dejo el pilón de fotocopias…?
Pero ya lo pasé la otra vez, cuando comencé con Letras y Comunicación Oral y Escrita en el mismo ámbito, la Universidad del Comahue de SAO. Y con solidaridad con mis compañeras de estudio que era la única posibilidad de entrar en este apasionante mundo, cuando la profe de Literatura Española, luego de la clase de mil años de historia en un vuelo fugaz de cuatro horas, nos dejó, para fotocopiar El Quijote supe que la que tenía que retirarse era yo, simplemente.
Creo que los recuerdos de mi amado libro regalo de la tía Mila para mi comunión, una edición del Quijote de la coilección Robin Hood, con ilustraciones de Dorero.
Me fui preparándome para ir al mar, porque el Chu hace cuarenta días que no va… Y pasé a comprar una escarapela, porque no sé dónde habrán quedado las que hicimos para regalar en la fiesta del pueblo… El Chu me pedìa ir… Le expliquá que primero tenáa que bañarme…
Y al salir del negocio, el Chu no estaba… STOP. Yo sé que si todo está bien regresará, solito… Pero, hay veces que pasa una perrita y como es lógico, la sigue… Porque Pitágoras anda en amores con una gatita negra, tal vez la de Rodrigo, porque fue compartida en su embarazo… Y supongo que eso deberáa hacerse en situaciones de cambiasos de bb… Fuimos a buscarlo, después de enviarle la novela a la Gubyta. Onda, cuando kiera o pueda, la leerá.
(continuará)
Columnista invitada
Lucía Isabel Briones Costa
“Mi pecado fue terrible: quise llenar de estrellas el corazón de los hombres” decía el poeta… Desde los lejanos años de estudiante del profesorado en Historia en la Universidad Nacional del Sur, dediqué mi vida a la educación. En los tiempos previos a la dictadura de 1976 enseñaba en una vieja aula de la Facultad de Agronomía el bachillerato de adultos, tarea compartida con los compañeros, casi todos presos políticos después en Bahía Blanca. Cuando era rector Remus Tetu se hizo una razzia contra docentes, no docentes y estudiantes, especialmente contra los alumnos de Humanidades, Sociología y Economía. Estaba terminando mi carrera, cursando las últimas materias cuando fui detenida y puesta a disposición del PEN, el Poder Ejecutivo de la Nación, durante tres años y tres meses, hasta diciembre de 1978. Estuve en las cárceles de Villa Floresta, Olmos, Devoto y los tres últimos meses en la U20, la cárcel dentro del Hospital Borda, donde un prolijo tratamiento con drogas psiquiátricas hizo borrar totalmente mi memoria. Así me dejaron en libertad, diciéndole a mi padre: “Su hija es irrecuperable, será un vegetal hasta el día de su muerte. Que Dios les de la Santa Resignación”. Gracias a haber encontrado la ayuda adecuada pude recuperar, poco a poco, la razón perdida. Y me fui a La Pampa, donde fui docente de escuelas primarias y secundarias en la pequeña localidad de 25 de Mayo y en el Terciario de Formación Docente de Catriel, Río Negro. Recién en 1997, pude terminar mi profesorado en la Universidad del Comahue, para cuando mis compañeras de promoción de la Universidad del Sur ya estaban por jubilarse. Luego comencé la maestría en Historia Latinoamericana de los siglos XIX y XX, la cual se interrumpió cuando la Universidad no podía pagar a los docentes, varios doctores en Historia. En ese tiempo de docente rural comencé a escribir narrativa, tarea que continué al jubilarme en el bello mar de Las Grutas, en Río Negro. Seguí escribiendo con la alegría de dar un legado en su educación a mis hijas: la mayor psicóloga y la menor, maestra y profesora de Historia, ambas egresadas también de la Universidad del Comahue.
